Les mots sont des armes, percent, criblent, piquent, fusent, volent et atteignent finalement leur cible, en l’occurrence un lecteur paisiblement installé dans un fauteuil club, sur le point de s'assoupir, bercé du doux murmure des guerres picrocholines :
« Lors d’un coup luy tranchit la teste, luy coupant le test sus les os petreux, et enlevant les deux os bregmatis et la commissure sagittale avecques grande partie de l’os coronal, ce que faisant luy tranchit les deux meminges et ouvrit profondement les deux posterieurs ventricules du cerveau ; et demoura le craine pendant sus les espaules à la peau du pericrane par darriere, en forme d’un bonnet doctoral, noir par dessus, rouge par dedans. Ainsi tomba roidde mort en terre. »
François Rabelais, Gargantua, chapitre
XLII
